« SILENZIO ! »

Les silhouettes élégantes des mafieux se figent alors qu’un bruit de verre brisé retenti. Pendant un instant, les regards se portent sur le joyau éclaté au sol, les fragments de cristal formant une constellation scintillante sur le parquet en chêne. Puis, leur attention se déplace sur la forme à l’origine de ce silence soudain, dont les poings se sont abattus sur la table, ponctuant son ordre.

Occupant l’unique fauteuil placé en bout de pièce, lui donnant ainsi vue sur tous ses convives, Andrea Leone était restée silencieuse durant le premier quart d’heure de cette réunion. Profitant du fait que toute l’attention s’était désormais portée sur elle, la mafieuse se rassied calmement, basculant ses jambes par-dessus l’accoudoir, et ordonnant d’un bref signe de la main au domestique de les laisser. Un trait rouge marque sa paume, là où un fragment du vase s’est enfoncé.

« Non sono stupidi, si ? »

Cette remarque arrache une vague grimace à ses hommes de main, qui baissent légèrement les yeux, évitant de croiser son regard. Il y a quelque chose de violent dans les yeux verts de la Leone, désormais. Un éclat qui n’augure rien de bon. Celle-ci continue, en anglais désormais, pour se faire comprendre de tous. Il n’y a pas que des italiens dans la salle.

« C’est trop simple. Aucun retard, aucun écart. Ils respectent parfaitement leurs horaires, sans jamais manquer au protocole. Quelque chose ne va pas. » Son regard se durcit : « Ils savent. »

Tous attendent un éclat de colère, un hurlement qui ne vient pas. Le regard froid d’Andrea les fixe tour à tour, sa fureur froide les effrayant peut-être plus que si elle avait décidé de briser un autre vase. Il suffirait désormais d’un écart pour redescendre tout en bas de l’échelle. Tous sont ici grâce à des années de loyauté sans faille et d’efforts, mais ils savent à quel point leur position est fragile. Et elle l’est encore plus, maintenant que leur cheffe a insinué qu’un traitre se trouvait parmi eux. Qui est le fou ayant osé défier la mafia ?

Un seul être brise l’atmosphère lourde autour d’eux. Un homme à l’allure calme, le seul n’aillant pas tressailli lors de l’accès de colère de l’italienne. Placé à sa droite, son regard calme se porte sur la salle. Lui non plus n’a pas pris part au débat futile et animé entre les mafieux. Mais, contrairement à Andrea, Flavio Calvelli ne s’emportait que rarement.

« Nous avons enquêté sur tous vos faits et gestes. Rassurez-vous, Signori, aucune de vos têtes ne tomberont aujourd’hui. » La voix suave de l’italien était teintée d’une pointe d’amusement, devant le soulagement évident de chacun d’entre eux. « Cependant, il n’en est pas de même pour le reste de nos amis impliqués dans cette affaire. Quelqu’un a bel et bien trahi la famille. Nous suspendons l’opération pour le moment. Tant que le traitre n’aura pas été pris, hors de question de faire quoi que ce soit. Cela reste dans cette salle. Nous frapperons lorsqu’ils ne s’y attendront pas. »

Un mince sourire étire ses lèvres. Puis, la porte s’entrouvre sur un jeune garçon un peu tremblant, visiblement hésitant de venir déranger une telle réunion. Flavio se lève, sentant l’importance de la situation. Lorsque l’adolescent lui souffle à l’oreille les nouvelles, l’italien se tourne vers les sept hommes au regard interrogatif.

« Veuillez nous laisser. »

La salle se vide alors. Les mafieux sortent par l’arrière du bâtiment, disparaissant dans les ruelles de Brixton. Le regard d’Andrea se pose sur son bras droit, la Leone haussant un sourcil.

« Uno straniero è venuto con Manzoni. Dice che ha fatto brutte cose per noi. »

D’un signe de la main, la cheffe de la famille lui intime de lui apporter les deux hommes. Soupirant un peu en voyant la trace rouge qui marquait désormais sa paume, venant s’ajouter aux cicatrices jonchant le corps d’Andrea mais qui étaient habilement dissimulées, aujourd’hui, Flavio enveloppe la blessure dans un mouchoir de poche, Andrea le laissant faire sans un mot. Regardant l’homme s’absenter, elle resta dans son fauteuil qui faisait face à la porte en bois massif de la pièce.

Descendant les deux étages qui les séparaient du bar, Flavio s’entoura de deux hommes de mains, dont les revolvers étaient dissimulés dans leurs vestes sombres, mais à portée de main. S’avançant d’un pas flegmatique vers l’étrange duo, le mafieux pose alors une main sur l’épaule de l’étranger, comme s’il eut été un vieil ami. Quelques mots en italien à l’égard du barman, et celui-ci retourna à son travail comme si rien d’inhabituel ne venait de se produire. Le visage aimable de Flavio contrastait avec la lueur froide dans son regard.

« Veuillez me suivre sans faire d’histoire, Signore. »

Les deux sbires les avait encadrés, prêts à tirer sur le blond si celui-ci venait à se rebeller. De toute évidence, le bras droit des Leone ignorait Manzoni, ne jetant qu’un regard froid à celui qui était à l’origine de cette gêne. Guidant tranquillement l’homme vers l’arrière du bar, le menant aux escaliers, Flavio eut un mince sourire, pointant le revolver subtilement braqué contre l’un des leurs.

« Nous apprécierions que vous nous laissiez votre arme, Signore. Personne ici n’ira vous tirer dessus si vous cessez de menacer l’un des nôtres. »

Il était impensable qu’ils amènent à Andrea un homme armé. N’attendant pas réellement son accord, Calvelli se saisit de l’italien visiblement battu, le tenant par l’arrière du col d’une poigne ferme. Alors que les hommes de main commençaient à fouiller l’intrus, une voix marquée d’un fort accent aboya un ordre, visiblement agacée et impatiente.

« Vieni ! »

Le mafieux s’avança vers la porte massive, tenant fermement Manzoni, et l’ouvrit, révélant la forme d’Andrea dans son large fauteuil, les jambes passées par-dessus l’accoudoir comme une enfant. Le regard qu’elle leur lança n’avait cependant rien de candide. Entourée d’éclats de cristal, l’un d’entre eux tournant habilement entre ses doigts pâles, la Leone porta son attention sur Manzoni, puis l’étranger. La lueur violente qui s’était allumée dans ses prunelles ne s’était toujours pas dissipée.

Deux de ses hommes trainaient déjà Manzoni hors de la pièce. Suffoquant, on allait l’emmener en bas. Cette descente des escaliers serait la dernière pour l’homme, dont le regard paniqué montrait clairement qu’il en avait bien conscience. Ils en finiraient vite avec lui –la Leone n’aimait pas faire trainer les choses. Puis, cela servirait d’avertissement aux autres, et les affaires reprendraient. Au fond, d’un œil extérieur, une telle exécution n’avait pas beaucoup d’impact pour la cheffe. En réalité, les conséquences étaient beaucoup plus préoccupantes que cela : ils allaient devoir rester sur leurs gardes, pendant quelques temps. S’assurer que le ménage avait été fait entièrement. Si besoin, éloigner quelques membres suspects. C’était un travail long et pénible, dont elle assurait elle-même la supervision, bien que Calvelli s’occuperait de la majorité du travail. Il était le seul à qui elle pouvait faire confiance pour une telle tâche.

L’italienne était désormais tournée vers l’intrus. L’origine de tout cela. Sans lui, peut-être auraient-ils eu beaucoup plus de difficultés à trouver le traitre. Il éveillait en Andrea beaucoup de méfiance. Comment faire confiance à un homme avec un tel regard ? C’était un fait, elle avait le même –et elle savait mieux que quiconque qu’elle n’était pas digne de confiance, lorsque rien ne la liait à son interlocuteur.

Tous ici avaient commis des actes difficiles à expliquer, impardonnables du point de vue de ceux qui n’appartenaient pas à leur monde. Tous dans cette pièce, dans cette mafia qu’elle dirigeait, étaient des criminels. C’était quelque chose que l’italienne assumait parfaitement. On ne pouvait survivre ici-bas sans se salir les mains. D’une manière ou d’une autre, causer du tort était inévitable.

"Vous allez déjà exécuter un homme qui vous a trahi. Alors pourquoi supprimer quelqu'un qui pourrait vous être totalement dévoué ? Refuser que mes talents soient à votre service?"

Andrea le fixa froidement, suite à ses paroles. Ce discours, il n’était pas rare. Cette personne souhaitait sauver sa vie, rien de plus –pas qu’elle puisse réellement l’en blâmer. Sa proposition ne l’étonnait pas, elle s’y attendait. Un regard à Flavio, qui fixait l’étranger de la même manière, quoique plus détaché, comme à son habitude. Il l’étudiait, prenait son temps pour le juger. La jeune femme haussa un sourcil, alors qu’il continuait :

"Si vous voulez me tuer, alors faites-le. J'accepte mon sort. Come Dio comanda. J'accepte sa décision."

Sa façon de se tenir, de parler –elle avait du mal à voir devant elle un homme qui avait accepté son sort. Il n’avait pas peur. Il semblait étrangement détaché, dangereux. Oui, ce genre d’attitude était propre à ceux qui n’ont rien à perdre, ou sont certains qu’ils s’en sortiront d’une manière ou d’une autre. Elle n’était pas stupide. Il n’allait certainement pas accepter de se faire tuer sur-le-champ sans répliquer. Mais il parvenait tout de même à lui donner l’illusion qu’elle avait le choix, le droit de vie ou de mort sur lui. Pour flatter son ego, peut-être. Une autre façon de sauver sa propre vie.

Andrea posa machinalement la main sur le pommeau de sa lame, caressant tranquillement de son pouce les reliefs, alors qu’elle l’étudiait toujours. Puis elle renversa la tête en arrière, partant dans un éclat de rire qu’elle ne cherchait pas à contenir, gardant la ligne exubérante qui la caractérisait ; colère, froideur, rire.

« Tu as un regard de tueur. »

Elle cessa de rire en disant ça, ses yeux verts le fixant de nouveau d’un air froid non dénué de curiosité ; l’italienne posa une main sur sa hanche. Derrière elle, Calvelli, qui les observait.

« Je vois rarement des étrangers avec de tels yeux. »

Elle s’était un peu approchée, l’observant sans se courber, baissant seulement les yeux vers lui.

« Je ne crois personne avec une telle expression. Mais soit. Un des nôtres va déjà mourir aujourd’hui –je n’aime pas les morts inutiles. » Caressant toujours le pommeau de son épée : « Cependant, si tu t’avères n’être d’aucune utilité ou une menace… j’en prendrais la responsabilité. N’oublie pas : ce n’est pas à notre père que tu dois ta survie aujourd’hui. C’est à moi. »